Sus muertos le cayeron en tropel esa noche, y escribió en tres horas los poemas de una vida… ran, ran, rataplán, le crujían los sesos de tanto dolor…tanta poesía. Al fin su sangre dejó caer tres gotas que puntuaron suspensivamente el final del texto .

¿Pero que le pasó a Ricardo?
¿Acaso descendió a los abismos de la esquizofrenia?
¿O lo eclipsaron los demonios de Gendarmería?

Su cuerpo no dice nada, nadie sabe con plena certeza.