No se trata de mirar las pantorrillas de los maniquíes
ni de hacer estallar una granada en una gala de diseño
pero sí
usted tiene razón
así es mi poesía señor

Se va montada sobre la joroba de un camello
conteniendo bajo estúltico argumento
peroratas y minucias
abrigando el hecatombe
más causado por descuido
que por una conspiración entre extremistas

No se trata de esas entrevistas
donde uno es interrogado en calabozo
con los ojos secos, la boca extenuada
la voluntad orinando nombres, direcciones
no se trata de eso, caballero
Pero sí
usted tiene razón
mi poesía arde, señor

Entonces antorcha enciende una mecha
prende el cielo de memorias apacibles
desengancha las esposas, las cadenas
dinamita los agujeros, los palacios
No se trata de banalidades
o de la trivial letra de un poeta
(si Celaya viviera, si viviera)
no, pero sí
déjeme comentarle
mi poesía no se va a la tumba
señor
no se entierra.