ESA POESÌA


Esa poesìa que roza la piel
sin penetrarla.
Que duele profundamente,
cual herida certera.
Es la que me gusta,
la que me hace temblar,
recordar... maldecir a veces.
Es la poesìa del camino,
la que llevamos al hombro
colgada en bandolera.
La de siempre, la eterna,
la poesìa sin la cual no hay vida.
La de la juventud y de la vejèz,
la poesìa del que canta mientras trabaja,
del que llora mirando la cosecha perdida.
Es la poesìa de la novia abandonada,
del soldado en batallas ajenas.
Del emigrante en ciudades inhóspitas,
de aquèl que quiere ser blanco,
y del blanco que quiere ser rico.
Es la poesìa de la chica inocente,
de la viuda solitaria,
del tendero libidinoso,
y del canallita del barrio.
Es la poesìa de todos,
la mia, la tuya, la de él.
Es… esa forma especial,
de decir las cosas
màs simples o complicadas.
De retar al intelecto,
y de confundir el alma.

armida martìn

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