Hola, PC ¿cómo estás? Yo estoy muy mal o más bien no se cómo estoy. Quiero poesía ¿Sabes por qué? Cuando la poesía sale, su dulce trinar se mezcla con hermosas lágrimas que destilan dolor. Aquel dolor que toma tu alma torturándola con clavos sobrehumanos, pero que al escuchar el trinar, una extraña paz suele experimentar… Alma que gime. Cuerpo sin percibir. Requiero un sexto sentido con el que curar este mal.
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¿Para qué quieres curarte, pobre infeliz? ¿Para volver a entregarte al clavo sobrehumano? ¿Para volver a invocar un sexto sentido? ¿Para percibir la tortura de tu alma?
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Creo que me conoces.
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Claro que sí. Eres aquel que estima su alma superior a su mente. Eres ese que sube a sensibilidad por encima de prudencia. Tú eres el que busca sonrisa con lágrimas vivas. Eres el poeta.
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¿Yo, el poeta? ¿Por qué título tan alto?
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No porque lo merezcas sino porque a la sombra te acercas. Poeta, no te curaré, pero dime por qué te entregas.
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Tú lo has dicho: buscar sonrisas. Semejante a lo bello es satisfacer necesidad. Propiciar sonrisa en satisfacción ajena da sentido a quien te entregas. No esperar cambio sino observar sonrisa que colocas te da plenitud. Plenitud, sí, la entrega es plenitud.
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¿Y las lágrimas?
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Ellas son porque nunca reciprocidad cerca de mí convivió. Parece que mi siembra fue abonada con la plaga de la insensibilidad.
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No parece, poeta ¡ES!... Lo insensible de las sonrisas que toman alas y se van sin mirarte, poeta, y sonrisa compartir contigo. Enseñas poesía pero no conviertes en poeta. Enseñas lo que sabes pero no lo que eres. Compartes lo que tienes, pero esencia de poeta todavía no la toman. Ese es tu problema, poeta, ese es tu problema.
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¿Cómo quitar la razón a tus palabras, si de exageración no hay silueta? Cierto mil veces y una más ¿Qué haré? ¿Lloraré o disertaré? Ya sé: haré poesía.
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¿Qué conseguirás con eso?
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A tristeza le daré sentido, y a felicidad, utopía. Llanto de mis ojos, calmante a los clavos de mi alma... Poesía, poesía y poesía. El arma del poeta contra los que de forma insensible y torturante, ingrata y despiadada, cruel y degradante, levantan sin piedad su mano.
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Mano que insulta. Mano que amas. Mano necesitada. Mano que te hace llorar. Mano que besas. Mano que sacias y que te asfixia.
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¡Tú lo has dicho! ¡Tú lo has dicho! ¡Tú lo has dicho! ... ¡Maldita encrucijada!
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¡Maldito tu poema!
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¡No te atrevas!
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¡No te entregues!