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Tristeza.


La tristeza es muda
bolas de viento desnudo,
la tristeza es triste
con alas vírgenes
regando el agua
con aliento de arena
quiebra los huesos,
espera en las esquinas y el silencio,
inmenso como las sombras de la tarde
es el vacío atrapando colas
prisionera de los inviernos
roca milenaria
despertando ante los ojos
y esta boca tritura todo
mientras se mancha el cielo.
La sangre es tierra
pero huele a violeta
porque las heridas
coagulan en las quebradas,
es un cierre de puertas
un viñedo de plata.
Las manos entumecidas de los muertos
saludan desde la ventana.


Texto agregado el 18-12-2008, y leído por 113 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
09-04-2009 QUE BUENO ESTÁ!!!!!!!!! YO-SOY-ASI
24-01-2009 Leer esto, estando triste, produce una sensación tremenda. Me ha conmovido mucho. jlmorales
19-12-2008 Así s eescribe, sí señor, con belleza, con imágenes, con el alma toda para plasmar exactamente lo que se quiere. Todas las estrellas se vienen volando a tu texto bello. FaTaMoRgAnA
19-12-2008 Me gustó mucho "La sangre es tierra pero huele a violeta..." Saludos. pepe_quijote
18-12-2008 Buen poema, muchas felicidades. ***** JAGOMEZ
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