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Tristeza.
La tristeza es muda
bolas de viento desnudo,
la tristeza es triste
con alas vírgenes
regando el agua
con aliento de arena
quiebra los huesos,
espera en las esquinas y el silencio,
inmenso como las sombras de la tarde
es el vacío atrapando colas
prisionera de los inviernos
roca milenaria
despertando ante los ojos
y esta boca tritura todo
mientras se mancha el cielo.
La sangre es tierra
pero huele a violeta
porque las heridas
coagulan en las quebradas,
es un cierre de puertas
un viñedo de plata.
Las manos entumecidas de los muertos
saludan desde la ventana.
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Texto agregado el 18-12-2008, y leído por 191
visitantes.
(5 votos)
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Lectores Opinan |
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09-04-2009 |
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QUE BUENO ESTÁ!!!!!!!!! YO-SOY-ASI |
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24-01-2009 |
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Leer esto, estando triste, produce una sensación tremenda. Me ha conmovido mucho. jlmorales |
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19-12-2008 |
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Así s eescribe, sí señor, con belleza, con imágenes, con el alma toda para plasmar exactamente lo que se quiere. Todas las estrellas se vienen volando a tu texto bello. FaTaMoRgAnA |
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19-12-2008 |
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Me gustó mucho "La sangre es tierra pero huele a violeta..." Saludos.
pepe_quijote |
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18-12-2008 |
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Buen poema, muchas felicidades. ***** JAGOMEZ |
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