Adormilada tengo el alma,
dolorida y enjaulada,
entre arcaicas alamedas.

El suave viento que la roza,
la despierta del letargo,
creciente muerte triturante,

que me pudre la fresca envoltura,
pero no el alma,
ella yace eterna,
bajo la sombra portentosa,
de un estruendoso silencio.