En el génesis del día y el éxodo de la noche
descienden imperceptibles las guirnaldas del cielo;
viajeras testarudas y atolondradas;
antiguas habitantes del ático de ébano.

Descienden, para luego alzar su mínimo vuelo;
con una truncada nostalgia de ser lo que fueron;
por sobre los trémulos cuerpos de matutinos insectos,
que con pavor se contemplen distorsionados.

Y con sus abortados deseos de altura
tejen una urdimbre, que perdió su calidad de cósmica
al tenderse bajo los pasos de los seres visibles,
y romperse en esquirlas diminutas e inocuas.

Con sus cuerpos costureros tejen la fría manta,
vasta como su reflejo cenital,
aunque confinada en las mismas mazmorras del olvido
donde murieron nuestros recuerdos primeros.

Su vastedad es armoniosa compañera
de su volátil existencia terrena,
que como lentejuelas sueltas del traje de la bailarina,
salen expelidas con cada paso del espacial viaje de Gea.