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Se enamoró de mentes de altos vuelos,
estuvo en un lugar, sin saber dónde,
antiguos palimpsestos releía;
in-abarcando ayeres y mañanas
huía de un presente indefinido,
cultivó un narcisismo fragmentario,
su camino fue ardua paradoja,
descoyuntada colisión de ideas...
Escribía su muerte a cada paso,
recibía azorado cada aurora,
reproducía olvidos y murmullos,
urdía fabulosas primaveras
construyendo burdeles de metáforas...
Alguien (un conocido de sí mismo)
atinó a aseverar que no es (tan) obvio
saber cuándo hay dolor. |
Texto agregado el 04-12-2008, y leído por 109
visitantes.
(4 votos)
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Lectores Opinan |
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07-01-2009 |
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Tremenda poesia. Me encantó. Saludos. Mildemonios |
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04-12-2008 |
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Buen escrito!!!! Aytana |
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04-12-2008 |
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No me asombra en tí leer un poema con tanfo fondo y tan bella forma.
Ya conozco ese estilo especial********
//urdía fabulosas primaveras
construyendo burdeles de metáforas...
Alguien (un conocido de sí mismo)
atinó a aseverar que no es (tan) obvio
saber cuándo hay dolor.//
Un beso Victoria 6236013 |
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