Saetean de forma alternativa
las luces noturnas de la urbe,
cristales inundados en un vaho
incierto,
del frío,
del calor,
tal vez del sexo necesitado de un cuerpo
sobre otro cuerpo;
el acerado castañetea pasos anónimos
que marcan el sentido irracional
de un conglomerado de mentes,
de dementes...
Nada rompe la estética urbana,
es tan singular en sí misma
que consigue moldearse una y otra vez,
a diario, siempre...
Un tipo moribundea en el suelo,
no tiene dueño, nadie quiere, respeta,
un tirado...La ciudad lo engulle sin remordimiento,
es la suerte de la urbe, regurgita nuestros prejuicios.