Ahí está. Solitaria, sobre una hoja de un naranjo, columpiándose por acción del fresco viento de otoño... Llega al vértice de la hoja, ¿resistirá allí arriba, bailoteando sobre ese precipicio? La respuesta conlleva un trepidante suspenso. No. Se cae, efectuando un trayecto casi perenne; ahí va en caída libre, huérfana, ingenua, ¡plas! Su destino es la acera: recibe un fuerte impacto, se divide como una célula, disemina su masa y volumen en una pluralidad indefinida.

No obstante sobrevive, plasmada en un arco iris de fulgores hialinos, que contradicen mi impersonal ceguera.