REVÓLVER

Un tiro se escuchó en el aire
como una boca
que en dentellada seca
desgarra el silencio
Un alma de revólver
llora su lágrima de acero
y un fuego rojo se enciende
devorando el misterio
Entre remolinos de imágenes
se balancea el cielo
Un hachazo ha destrozado
la corteza de otro tiempo
El revólver calla
ya habló demasiado
En su metálica inconciencia
no se arrepiente
Su gatillo fue una daga
que cortó las venas de la tarde
Ahora, silencio
y un cuerpo tendido en el suelo.

PESIMÍSTICO

Me cansé de esperar, no espero nada
o en todo caso, espero lo peor
La esperanza padece de arritmia
Mi asmática ilusión apenas respira
el oxígeno de nuevas utopías
Me entierro en cromo
Mis venas son el termómetro
que tiene el mercurio de las lágrimas
Macabro es el sueño que me lleva
hacia la belleza dorada del otoño
Me entierro en oro
y soy un cadáver brillante
en la cripta de tu lascivia
Que venga lo peor
pronto seré un vencedor vencido
El tiempo de la espera
mutiló los cuerpos de los días
Me lavo las heridas
en el río ámbar de tus ojos
Viajo en la egonave
por los grises laberintos de la lluvia
No existe la salida hacia el sol
y las palabras golpean contra mi cráneo
Solo tengo fé en el comienzo del fín
¿Dios? ¿me escuchas?
seguirás creyendo en mí
aunque yo no crea en Tí
El paisaje mental se cubre de dudas
y solo tengo la certeza de tus manos
Florece tu mirada como un satélite mío
orbitando la atmósfera de los sueños
Quédate conmigo
a esperar el último viaje
No temas, prepara tu equipaje
yo te espero en la bitácora
mañana partiremos hacia la desilusión.

BLANCO

Hoy todo es blanco y se parece a la nada
Mi habitación ha perdido los colores
y me volví invisible
Mi cuerpo se deslizaba en líneas blancas
y el vacío se sentía tan aterrador
No pude ver quien era yo mismo
pero pude saber lo que era
Era la pureza, la zona sin contaminar
de mi universo
y entonces sentí la perfección
la estéril perfección de la nada.


PLEGARIA PARA TU DIOS ÍNTIMO

Voy a insertar en tu vientre una plegaria
y a regar la negra gramilla de tu centro

Llaga, labios, surco

Tu dios íntimo me pide una plegaria
Tu dios íntimo necesita una plegaria

La llaga que no seca
los labios piden besos
el surco, la semilla

Oremos sobre el altar de tu pecho

Ahora
y en la hora de tu deseo
Ahora
y en el templo de tu fuego

Que yo sea contigo
Que tú seas conmigo

Que tu dios íntimo ruegue por nosotros

En el principio era mi verbo
y luego fue tu carne
cuando inserté en tu vientre una plegaria.

EL HUÉRFANO DE LA IMAGEN
Todo conspira contra mí
Estoy en medio del sabotaje de la nada
Mis huesos se desintegran bajo la tierra del delirio
Sostengo mi cráneo sobre el ocaso del día
En las ruinas contemplo mi nombre
Los pescadores de hombres no encontrarán
mi cadáver, en la noche azulada
No soy el ombligo del mundo
pero han cortado el cordón
que me unía al útero de la realidad
Soy el huérfano de la imagen
Algunos me llaman símbolo
pero nadie sabe mi nombre.

PROTOTIPO M

I
Basta de retórica y basta de mártires

Quiero sentarme en tu mirada de ojos color césped

Tus ojos verdes y dulces como marihuana

Y luego ir a tu casa en helicóptero
para no cruzarme con Nadie en el camino

II
Quiero tu flor mojada por el rocío
y escuchar el rumor a manantial lejano
de tu voz cristalina
en la otra orilla de la noche
donde nuestro amor es posible
y lo imposible es real

III
Para no ocultar mi voz entre palabras
necesito vivir en el silencio de tu boca

Por eso una gota de mi sangre
es más elocuente que cualquier discurso

IV
La tribu de mis palabras
baila y canta adorándote
diosa del silencio

A ti quiero nombrarte
hasta que las letras de tu nombre
se consuman como fósforos
y pescar tu pensamiento
con un anzuelo de conceptos

Tu mirada me pertenece
porque me la he ganado
a fuerza de entregarte mis ojos

V
Tú bendeciste mi imagen
y este acuerdo con la luz
de tus ojos verdes como la hierba


Tú bendeciste este (encierro) brillante
este exilio de visiones

La primera y la última letra
extraviadas de tu pequeño alfabeto

Y el Deseo es mi deseo
de tus ojos deseados
y deseosos de verme

Y SIN EMBARGO DIGO ALGO

Tengo miedo, mi jaula se convirtió en pájaro
y volví del cementerio, donde los demás
ponían flores, a infinitas tumbas con mi nombre.

Detrás de la noche, mi cuerpo danzaba como una serpiente
poseída por el espíritu del vino.

Es la hora del estruendo
el instante de ahorcar a las palabras.

Y sin embargo digo algo
lucho contra las palabras y por ellas
aunque no diga nada digo algo
aunque no parezca digo algo

Todavía me queda un gramo
de la droga de la inocencia

Voy a arrancarme la cabeza
para probar que alguna vez estuvo en su sitio

Recién aprendí a besar al mundo
la próxima vez le meto la lengua

Cuando era un anciano
corría sobre un caballito de juguete
es decir jugaba
y mi corazón se arrancaba los pétalos
para saber si yo la quería o no

Pero después, volví del cementerio
donde los demás ponían flores
a infinitas tumbas con mi nombre
y yo también me puse una.

EL DIABLO Y EL OCÉANO AZUL PROFUNDO

No te vayas aún, todavía no llegó la sangre al río
ni el durazno flotó sobre el agua.
El durazno que late
recitando un plegaria para el alba.
Soy un hombre de poca fe eso es cierto
tal vez necesite algún milagro
o acaso será la duda el punto de equilibrio.
El diablo se zambulló
en el océano azul profundo
¿qué sería de la luz sin la oscuridad?
Tengo una visión de una playa
soñé con un océano casi infinito
un microcosmos de agua
azul claro y azul oscuro
Soñé con un océano azul y profundo
como el cielo en la madrugada.
Soy un hombre de poca fe eso es cierto
El diablo salió a respirar
sobre las aguas
Si Dios existe
entonces que me perdone.

EL PRÓXIMO PASO

Ella salta al paraíso donde las aves no vuelan
Como una serpiente que danza en el aire
la atmósfera se desliza hacia otro espacio
Son viajeros del infinito los que me mostraron
el lugar donde el sol se disolvió
como una pastilla de vitaminas en un vaso de agua
Saltando hacia el fuego donde arden tus ojos azules
logré quemar la esencia que mostró
tu cuerpo en cenizas
Ya se mueven las inquietantes esfinges
entre los ciclos del silencio
Descifraremos entre los glóbulos rojos
de la autopista
la hemoglobina de la velocidad
Una caída, una caída al abismo, respuesta, pregunta
he aquí la cuestión, saltar al abismo y encontrar
la relación entre la pregunta adecuada
y la respuesta correcta
Arde la noche y se quema el fósforo de mis huesos
Ya me entregué a la irrealidad
como un ángel sin alas en una dimensión
sin gravedad
Que sea maldito cien veces quien intente adelantar
mi entrevista con la muerte
Todavía estoy haciendo terapia
con la señorita existencia
Entre muñecos construidos con frases hechas
me muevo con la palabra de la tristeza
Ya quemaron mi bosque de símbolos
Ya injurié a la belleza, ya envejecí mis niños
Todavía no extraje la piedra de la locura.

LAS MANZANAS SON UNA TENTACIÓN

Un tajo que corte la superficie de las cosas, y un interrogante indescifrable. Nadie percibe las pequeñas voces de mi cerebro, ni las plegarias escondidas en mis manos.
Acaso el corazón sabe algo, o solamente ensaya nuevas preguntas en cada golpe.
Nadie sabe quien vive en la casa de fuego, ni que ojos vagan entre las canciones y los libros.
No puedo domar el caballo de la metáfora, ni siquiera el de los sentimientos.
Puede que cada noche venga a recordarme un poco quien soy, a ofrecer un mapa, una señal, o al menos una autopista por donde viajar a encontrarme.
Y que puedo hacer yo, más que tratar de sonreír como sonreía cuando era un niño.
Sonreír y desear manzanas y "Evas".
Encontrar alguna respuesta es como encontrar una aguja en un pajar, o como encontrar alguna metáfora nueva, si es que se puede.
Que le voy a hacer, desde chico tengo problemas con la autoridad.

LA INTELIGENCIA DE LA PIEL

Yo te llamo, te llamo desde un pequeño barco, desde un ataúd que flota sobre las aguas del río. Había enterrado tu imagen bajo la tierra del recuerdo. Sin embargo en el espacio negro de la inocencia, tus ojos hablaban como unas pequeñas figuras de color azulado. La inocencia me había atrapado. Tenemos que aprender a usar la inteligencia de la piel. Me habían dicho que soy una serpiente, pero yo no me arrastro.
Un gato azul caminaba sobre los techos metafísicos del misterio. Pequeñas calaveras brillaban como diamantes bajo la mirada de la luna. Yo buscaba el hueso que me faltaba para completar mi esqueleto. Respirar entre la belleza me asfixia y me envenena. Solo las cenizas de un pájaro habían quedado como vestigio del vuelo. No está y sin embargo vino. Vino como un lenguaje que naufraga porque el salvavidas de la palabra está pinchado. ¿Por qué esta condena a hurgar en el silencio? O será una bendición que todavía no comprendo. Aún si me cortara la lengua mis ojos seguirían hablando. Nada puedo hacer si me desplomo. Nada. Por eso construyo los caminos que unen las ciudades que existen en el país de mi alma. Algunos te condenan por tener cara de niño. Otros simplemente por ser un niño. El amor te inmuniza, es cierto. El amor te inmuniza. Aunque tu cuerpo vibre y respire confuso como un fugitivo. Ya no imitaba los gestos aprendidos. Ahora empezaba a crear los míos. Inventaba nuevas formas para luego caer hacia el fondo del pozo conocido. Necesito una mujer con la piel inteligente, porque la verdad, a veces estoy harto de la poesía.

LA POESÍA NO SIRVE PARA NADA

Ya perdí mi nombre y caí en el engaño de mi sangre. Antes de aprender a mirar hay que escupirse los ojos. Hace rato que saltamos hacia el silencio y bebimos el vaso vacío de la sed. Vivo de muertes lejanas, del corazón caliente y de lo que late en la sombra. No puedo hablar con palabras de este mundo, no puedo. Estoy emplumando los pájaros para que golpeen al viento. Yo soy mi danza y mi llanto, y me canto y me encanto como un sonámbulo vagando por la casa de la existencia. Siento una mano en mi garganta, por eso cuando tengo demasiada sed invento una lluvia. Estamos muertos, esa es la consecuencia, o el efecto. Lo único que podemos hacer es averiguar la causa. Llegar al nuevo silencio pulsando la palabra antigua. Un río de ojos y de fiebre, y una condena a vivir con las estrellas. ¿Cómo esquivar la emboscada de mi escritura? Tal vez otros sean los dueños de la palabra, pero nosotros somos dueños de nuestro silencio. Sombrías significaciones y significaciones sombrías. No, si, no, si, puede ser. Hablo, digo, callo, estoy harto de los juegos de la mente, harto de la razón. Busco en el murmullo de mi corazón, de mi corazón azul, la voz casi inaudible de mi sangre. Y alguien me imploraba que no la matara, y era la infancia. En los velos flotantes que cubren tu viaje en el agua, me lloro y me doy mi corazón y mi sangre. Como una posesión mía, que nadie me enseñó su pertenencia. Fue un perro, un perro desnudo el que arrastraba mi cadáver desnudo. Es el despertar de los durmientes, siempre y nunca lo fue, el reino de lo relativo. Yo también estoy solo y escribo, por eso estoy solo. Voy hacia mí con el eco mío. O sea: voy hacia mí, hacia mí, mí. La trampa de los conceptos, los anzuelos de las definiciones, el sustantivo sin adjetivo de la inocencia. Mirar como las hojas secas esperan la estación del viento para formar la estructura de un remolino. No esperar, no esperar, no esperar, ese es un mantra perfecto contra la desilusión. Te transmito, me transmuto, luego no sé. Bebíamos vinos azules, luego no sé. Luego otras cosas, y por último no sé. La ironía era mi casa por eso no tenía techo. Cada niño del cuadro era un niño que le faltaba a la realidad. Soy el errante, el inquieto e inquietante. Es una forma de decir. ¿Qué es ser fiel y verdadero? Acaso es posible saber que se es algo. Si algo puedo decir de mí es que no soy un es ni un estoy. ¿Cómo indagar el peso de mi lenguaje? Necesito descubrir la alianza entre mi pronombre y tu persona, y también una muñeca desdichada que beba leche de pájaro. Esto es un mapa de los ríos interiores. Y una elegía para mi persona metafórica. La palabra es el juez que condena a todo poema al fracaso. Estoy poseído por el demonio de la analogía. Solo vinimos a ver el jardín y a decir una plegaria en el crepúsculo. Algunos piensan que la poesía no sirve para nada, por lo que veo a cada rato, la política tampoco.

EL EMBRIÓN

No llegué al final, el lenguaje no es un vehículo apropiado para eso.
Tanta metáfora y tanta sangre para llegar al absurdo.
Quiero que a seguro lo lleven preso.
¿Quién se anima a ser un nudista metafísico?
El horror ha quedado huérfano de sustantivo y adjetivo.
Nuestros ojos aniquilados serán el embrión de la mirada verdadera.
Estoy en mi mesa (o en mi cama que es lo mismo).
Estoy escuchando y esperando, solo y en silencio.
El mundo todavía no ha llegado.

DIMENSIÓN FILOSOFAL

La noche caníbal come mis estrellas
Entonces llega el éxodo de la transparencia
Acaso mis huesos en su opaco misterio
producirán el fuego del desconcierto
Los ojos anémicos de miradas
buscan la isla de las evocaciones
Me ungieron los pájaros de la noche
en vuelos clandestinos hacia el inconciente
Los habitantes de la dimensión filosofal
deambula por la retórica deas sombras
Sueños meridianos incendian
las imágenes gastadas de la piel
Y la luna empieza a premeditar
el homicidio de la noche.

SAPUKAY

(Adaptación libre y herética del poema "Aullido" de Allen Ginsberg)

He visto las mejores mentes de Corrientes destruidas por la locura, la política, la falta de oportunidades, arrastrándose por las calles, buscando al amanecer una dosis furiosa de cerveza, cabezas de "aparecidos" atraídas por la conexión a la luna

Quienes pobres y andrajosos se levantaron en la oscuridad de los ranchos contemplando al chamamé como algo extraño

Quienes fueron expulsados de las academias por publicar odas obscenas a la Virgen

Quienes se jodieron sus pelos púbicos (y algo más que eso) al volver de Paraguay con marihuana y ganarse unas vacaciones en la cárcel

Quienes quemaron sus torsos siesta tras siesta, con sueños, con cucumelo, con floripondio, con vino, con relámpagos en la mente, que iluminaban las palabras y los árboles en los crepúsculos del Apipé

He visto quienes se encadenaron a sí mismos a los colectivos para el viaje infinito de Molina Punta hasta el centro

Quienes se perdieron toda la noche en la luz submarina del casino sentados junto a la botella después del mediodía en "El Mariscal" escuchando el crujido del destino

Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el Parque Cambá Cuá al Arazatí, desde el Museo Histórico al Puente Belgrano, batallón de conversadores platónicos, gritando incoherencias, susurrando recuerdos y anécdotas

Quienes se desvanecieron en alguna parte dejando un reguero de postales de Itatí

Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de la Cruz, curandería y payé debido a que el cosmos vibraba en sus pies

He visto quienes solos por las calles de Loreto buscaban ángeles guaraníes visionarios que fueran ángeles guaraníes visionarios

Quienes vagabundeaban hambrientos y solos por Junín buscando rock, sexo o comida

Quienes desaparecieron en los esteros del Iberá dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la ceniza de la poesía quemada en San Miguel

Quienes fueron "chupados" por la dictadura, quienes resucitaron en Bella Vista

He visto quienes eyacularon en jardines de rosas y en el pasto del Parque Mitre y bajo el puente

Quienes copularon insaciables con una botella, una novia, un paquete de cigarrillos, un "porro" y se cayeron de la cama y terminaron desmayándose con una visión de la última concha

Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente

Quienes iban de putas a "Playboy", "Kama Sutra", "Quijote", como SAINAR, héroe de estos poemas, semental y Dionisios de Corrientes, por sus innumerables "polvos" con chicas, en baldíos, moteles, "bulos", pensiones y departamentos

Quienes se desvanecieron en el Cine Rex, se transformaron en sueños, despertaron y se encontraron descorazonados en la 3 de abril

He visto quienes caminaron toda la noche esperando una puerta para entrar a un cuarto lleno de perfume de mujer y cariño

Quienes crearon grandes dramas suicidas en el puente bajo el rayo azul de la luna y sus cabezas fueron coronadas por el laurel del olvido

Quienes comieron el yacaré de la imaginación y los surubíes del Paraná

Quienes tosieron en el segundo piso de algún departamento de las populosas "1000 viviendas" con llamas bajo el cielo tuberculoso

Quienes cocinaron gatos, tarariras, pacúes, pulmones, corazón y chipacuero

He visto quienes se cortaron las muñecas y terminaron en el San Francisco pero no encontraron al santo, y tampoco al lobo

Quienes viajaron a Resistencia, quienes murieron en Resistencia, quienes volvieron de Resistencia y esperaron en vano

Quienes cayeron de rodillas en la Catedral y cuando levantaron la vista estaban en el Gauchito Gil de Mercedes

Quienes se retiraron a Paraguay a cultivar "cannabis", o a Paso de la Patria para ofrecer odas al dorado

Quienes soñaron y encarnaron brechas en el tiempo y atraparon al arcángel del alma y unieron los verbos elementales para recrear la sintaxis y la medida de la pobre prosa humana

Quienes surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del chamamé y en el sufrimiento desnudo de Latinoamérica para escuchar la guitarra que llora en el corazón absoluto del poema