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Síndrome de turista


El farmacéutico me dijo:
uno es lo que come;
miré su fina piel
de cebolla
bajo el sombrero azul,
lleno de flores frescas de paraíso
y de moscones verdes y tarántulas;
entonces dije yo pa’ mis adentros:
¿en dónde habrá comido tanta mierda
este sorete?
El dolor de cabeza era insufrible;
pensé en el vómito del avión,
en la azafata rubia,
en la cerveza,
en el cambio de horario, y … nada.
Agarré el alikal del mostrador,
le gatillé de mala gana un ‘buenas noches’,
al maricón de las catáfilas
de cebolla;
y, me largué entre eructos a la calle.



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