Pobres almas encerradas en un puñal,
ya derramadas se encontraban cuando
me puse a pensar que si el puñal no me
Conocía jamás, no tocaba mis entrañas, en que iba a acabar: un licenciado,
doctor y que tal amo de llaves, no lo creo, un
asesino en cambio es más satisfactorio y más voraz
Cazo las almas de poetas, de niños, de viejos
y busco tenerlas, sentirlas en mi piel, tomármelas
como tomar un vaso de agua y refrescarme,
como un vaso de vino y embriagarme
y sentir todo entre el puñal y entre el edén,
donde las almas atrapadas quedan, no muere
el crepúsculo, simplemente muere el alba, la muerte
Y el alma.