No creas Isidore que no me duelo contigo
de esta suerte de solitarios que somos,
¿A qué más dedicarle pensamientos?
sino a la añoranza de los ojos que son
como dos bestias que se despiertan con la noche.

De los rollizos labios venero el néctar dulce
resbalando por el cerezal al calor del mediodía,
el trepidante roce del átomo hecho caricia,
postergado beso de viento y dunas.

Qué cansado es hacerle faena diaria al tiempo,
humillarle, clavarle banderillas, verle morir
y recibirle nuevamente en medio de la plaza.

Escuchar el griterío tras el burladero,
estocar, sentir la sangre temprana de la ausencia.

Y aún con todo creo en la palabra hija de tu alma,
la que sometes a la libertad de lo posible:

-Venceremos.