Ahora no se en que estaré pensando, seguro.. .no podría. No puedo recordar en que momento fui tan dorado, tan con ese fondo rígido, así era yo. Una especie en extinción, un nihilista positivo, una puta de raza. Ahora no quiero, o no puedo quizá, no lo se. Antes era más fácil. No era alérgico a nada, todo me daba lo mismo: sarnas o no sarnas; introspecciones al estilo francés, huecos, alcantarillas, sótanos del asco y la perfección. Hueco, mendigando huecos como de favor... Claro! Hasta me sacaba los ojos para ver mejor las cosas. Que idiota!! Archivo, almacén, llámenlo como quieran. Todo ese CUT-up cerebral que me hincha, es patético. La pornografía del estilo!! La bajeza erótica!! El edificio cocainómano-pensante-agresivo …pensaba…. Ahora el cielo es gris; esa es otra huevada. . .los recursos del paisaje y la critica impresionista, bahhhhh!! Los ácidos en el estomago me producen mayor placer. . . ese cielo tan lindo. Diría que hasta casi nausico. Mi jaula es superficial, ud. lo sabe bien srta. Gallina. El sexo es en definitiva la postmodernidad en bruto. Sustancias y arquetipos, arterias, degeneraciones.. . . . . la brutalidad alcanza limites insospechados de consumo y camel toe, uñas de plástico, arte urbano y anfetaminas, monogamias. . .. . La política del gallinazo, la literatura amarilla, el cerebro infeccioso. Al cesar lo que es del cesar y punto. Armamos otro, a la mierda. Quien tiene el encendedor ¿? El paraíso es Terminal. La felicidad es Terminal incluso cuando se piensa!! Triste, pero disgusting (gracias male) como una cosa que me das cuando esta cerrado y lo abres mas allá de ti, es lo mas normal del mundo. Jalas. Luego. . . . te pregunto otra vez, ¿Dónde dormirás esta noche? Aquí? O allá? Ya se que no es tan fácil. .. . Te dije que no volvieras. . . . Los tiburones del pasado .. ...Ya no cuestas tanto. La poesía no me debe nada. Yo no le debo nada a la poesía. Sentado, roleado, sin hacer nada y chau! Sigo esperando aun sabiendo que nadie me va a llamar, porque ya son las cuatro de la mañana. . . .. Antes no dormia. What da fuck is that again? Is a pick ¿? Sangre. Teorías. La virtud se presenta como una cualquiera... Pesadez por indiferencias y lo peor que puedes hacer es leer un clásico... Y yo no se que es lo que esta pasándome ahora. Al comienzo todo era oscuro y demasiado tenso, clásico hasta la medula! No se trata solo de escupir a la calle sino de darse cuenta que todos cometemos errores y tenemos que pagarlos. Y en esto estamos más que solos... como los interiores. . . una situación mía, claro. Y déjame decirte que no me parece nada agradable, es una mierda. Confundir la tolerancia con la indiferencia es una miseria absoluta…... El tragamonedas. Yo no necesito demostrarle nada a nadie. Me siento completamente seguro de lo que soy y a adonde quiero llegar. Pero tampoco pierdo el tiempo en razones 100% incompatibles, no puedo confiar en nadie. No soy tan fuerte (bah bah!!), no tengo enormes vanidades (al parecer me puse feo con el tiempo; me transforme en todo aquello que yo mismo aborrecía), pero ya decidí mi parte. Voy a poner el fierro donde me de la gana y voy a venirme dos veces hasta ver sus caras de felicidad..... . Esa felicidad negra. Ese semen negro, esa gula
Frankensteiniana y surrealista, ese olor pato-glamoroso de la pink y el colectivo corvina, el make up del equilibrio y la razón, la terapia de los ahorcados, el infierno de masas de ideas y noches que se olvidan. . ….Y justo a eso iba. Olvidar: soy orgullosisimo y ud. lo sabe, gallina, Soy un malcriado de mierda. No puedo negar esa hostilidad, ese especular con sondas y jeringas; empezar de cero. La poesía es como irse cortando, es como entrar en un hotel para angustiados. Escribir es una trágica perversión de los sentidos, hiperrrealidad, sugestión, las mismas nauseas, la misma carne, el mismo ardor en las sienes.







Yo no me canso de estar así. Salir a ladrarle a los perros, apretarles el cuello hasta hacerles unos cortes de cuatro centímetros. Y en esto he perdido quizá algo más importante que el tiempo. He perdido la disciplina y el control. Pero hay todavía más. Mucho más. Sangrar así es como desintoxicar esa gula... Argumentar ciertas cosas como el dolor y la culpa, la paciencia, la disciplina, la tolerancia... No tengo ni la menor idea!! Acepto no ser una perfecta señorita. No formar parte de ese intelectualísimo modus vivendi, de esa grasa artística y contracultural de sopa ramen. Me llegan al pincho en realidad. Ya no se trata de vanguardia y explicar o definir actos. .. ... ya no estamos en la marginal cagandonos de frío, no quiero ir para atrás, no se me ocurre pensar en realidades y anestesias y radios FM. Voy a colgar mi cabeza y voy a orinar justo ahí, detrás del poste. Permiso.