ESTA NOCHE.

Esta noche el sonido de las guitarras me hizo llorar,
Porque me recordaron mi persona,
Porque me recordaron que soy un parasito mas de la vida;
Que estoy de pie en el cuerpo y en la epoca equivocada.
Cayeron lagrimas dulces,
Porque las saladas son por sentimientos,
Y las mias no alcanzaron nada.
Recorde las muchas veces
Que hable de lo que no debia, de lo que no entendia;
Pero al final de esas conversaciones
La conclusion era la adecuada;
Porque la vida me a mostrado cosas que a otros no,
Y que la vida misma
Me ha prohibido plasmar en mis poemas,
Porque cuando quiero escribir
Y comentar una conclusion mas,
Mi mente se borra y no hay letras.
La vida es tan egoista que no se deja explicar;
Quienes dicen que no existe el destino, estan equivocados,
Quienes creen que nuestra vida esta escrita, estan en lo cierto,
No, no me estoy contradiciendo;
Sino que el destino son las cosas que al escritor
Se le olvido escribir,
Asi como al escribir una novela,
Aveces se olvida mencionar
Que habia un arbol o algo mas ahi;
Y son esas las cosas por las que te puedes explicar la vida
Solamente se necesita de ver mas alla
De lo que la percepcion nos deja ver;
Nos falta no abandonar la fantasia que de pequeños
Tanto teniamos y que ahora nos daria pena.
Como quisiera poderme expresar en mis poemas,
Pero solo consigo evadir el deseo inicial
Por el que empeze a escribir,
Y termino mencionando las palabras
Que la gente no quiere leer,
Y yo me quedo con mi sentimiento reprimido
Que busca quien lo acoja y lo ayude
A abondonar lo que la vida me muestra;
Porque entre mas se y comprendo,
Mas grande es mi sufrimiento,
Porque me hago egoista y no puedo explicar
Lo que quisiera que todos supieran.
Solamente la gente que me busca,
Que habla conmigo,
Se lleva un poco de luz para iluminar su camino
Y a esta gente siempre le digo:
“yo te puedo llevar de la mano por la vida,
pero no puedo abrir tus puertas”.