Transformaciones.


Sin querer escribo y sigo queriendo
mudo
y
trato de ser cálido en el trazo caliente de los sentidos
porque es de fuego su materia,


ser poesía es irreductible en el meneos de otras manos
me hace un poquito mas oficioso en mis sueños.

No tiene ningún mundo interno nada de especial no soy un genio los critico están en su justo “”oficio””

pregunto a los silencios y me quedo con la hoja llana en blanco
he elegido las cosas sin una razón,

Ninguna razón necesita la humanidad
Tampoco escuchar
la pereza de estar en los justo es valida a los ojos de quien la sueña,
sin querer ver lo suyo
¡somos innatos egoístas!

¿Si Dios fuese feo,

hediondo,

mal tratado,

por la especie que lo eligió


alguien lo querría en casa?


tal ves con una cadena existencial que siempre perdurara a si sencillamente olvidado en un rincón de algo que fue fue creencia.

pero la llama de la palabra quema
se transforma en cenizas
de lo cual separando los elementos
la calle es consumida por el amor
en llamas de los olvidados,

mientras el poeta duerme su larga noche de creencias antiguas..

Juan_Poeta