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Es uno de esos días
que comienzan conmigo y la peor versión de mí, recurrente,
un yo falto de luces.

Las flores en el patio están igual de muertas que en días anteriores
pero hoy me culpo de la tétrica imagen del jardín.

Me culpo,
entre otras cosas,
por la presencia del agua
y la ausencia de mi voluntad para tocarla,
usarla de sustento de vida,
eternizar las flores.

Hoy he vivido el día a sabiendas
de la fragilidad de las cosas,
y he regado flores muertas con la esperanza de.

Hoy la muerte es una constante como el aire,
como ignorar los signos de la poesía
en cada sorbo de café,
en cada charla innecesaria en donde la palabra
no es más que un sonido borroso.

Hay poética hasta en la habitación más triste de la casa,
hasta en la persona más triste de la tierra,
una puesta en escena de lo visto,
lo oculto y también lo inadvertido,
en la civilización del cantar bajito
cuando nadie te escucha,
en dejar una herencia que se resume en cinco líneas.

Entonces un poema,
la mejor formar de desafiar al tiempo
y olvidar la terrible cantidad de mundos
que he envejecido en este día.

Texto agregado el 13-09-2008, y leído por 156 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
13-09-2008 Mi querida maga, hacés magia con las letras y de un estado de tristeza sacás de tu galera una poesía hermosísima. Un beso y mis estrellitas dándote ánimo. Magda gmmagdalena
13-09-2008 hay días así, luego la poesía nos rescata, ese lenguaje que se nos instala hasta en la piel...me gusto mucho tu poesía... panthera
13-09-2008 Me encantó. Que bien describís como se ve el mundo cuando se nos nubla la vista, cuando escribir es lo único que nos salva de "la civilizacion de cantar bajito cuando nadie te escucha" anag
 
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