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Ahora dicen que soy un impostor. Que cambio constantemente y me enredo con mierdas internas que no logro concretar. Un pabellón para fumadores de haschisch y otras sustancias. Que todo YO soy la realidad por el culo. Tranquilo. … . sus notas rastreras no van a pasar de ser solo una pose. Yo no me canso de estar harto, de aburrirme y disimular un poco mas. . . .. Las poses no funcionan, mr. Quispe. No pagan. Que experimento con escenarios y formulas simples; que mi cabeza es demasiado fría y complicada; que me pudro con una facilidad única. Lo siento, yo no soy como esas putas con los culos negros; el ángel pelirrojo de la sustancia básica. En boca cerrada no entran moscas, mr. Quispe, pero ¿Qué otra cosa puedo hacer? A mi me importa un pincho el color del cielo, la belleza y la filosofía .. . Dicen que soy un acido… bahhhh!! En el infierno huele a puta, mr. Quispe, que es lo que no entiende? El cielo no existe. La luna no puede tener a nadie a su lado y de su parte. No tengo frío, mr. Quispe, pero otra vez la sangre se me hace mierda. La noche tendrá que darme las gracias. Yo digo lo que pienso así. Definitivamente hay algo más allá de un simple dolor de muelas y una estructura completamente de plástico. La calle a las tres de la mañana, mr. Quispe; respira pero no jode. Y que a los muertos no los entiende nadie. Ahora prefiero estar así. Me siento tan anormal. tan tieso como un hotel abandonado. Igual que un contenedor de basura. Perder así. Mi única sensibilidad no me va a dejar tranquilo. Pinzas, candados, termómetros, mr. Quispe, tacones, faldas, pinzas, candados. .. …….
Hay algo mas mr. Quispe; una trágica perversión de los sentidos. No hay dolor, mr. Quispe; cada segundo era un momento de oro. Pero de que PESIMISMO VISCERAL estamos hablando mr. Quispe? Que le hice un hueco en el culo a la princesa y que ahora tengo que pagar¿? Ratas, mr. Quispe; Astucias!! Porquerías! Yo no soy un impostor, ok! Yo no tengo un cerebro lleno de dudas como todos están pensando. No intento tampoco cambiar las normas y generar posiciones modernas. Yo no quiero formar parte de ese paquete. Jamás, mr. Quispe; la mujer del cesar es la mujer del cesar.


Texto agregado el 08-09-2008, y leído por 113 visitantes. (3 votos)


Lectores Opinan
08-09-2008 conversaciones de cama....de hospital :P -st_Clipper
08-09-2008 * fultons
 
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