El teléfono me tienta con su discado directo. Es viernes y mi noche está sola y meditabunda. Hay un complot soterrado de sentimientos dúctiles y los vellos de mis brazos hoy juegan a ser altivos.
Tengo ganas de todo...como beber de tu garganta, o soplarte los párpados cerrados. Esas ganas de hacer cualquier cosa, son la trampa que me invento antes que el sábado me sorprenda sin nada que contarle a la almohada.
Necesito sentir que eres mío, aunque lo sé y tu también. Incluso, estoy casi segura que en algún momento del tiempo, somos nosotros. Sólo que aún no sincronizamos nuestros relojes...
Me siento a escribir para concentrar mis dedos en cualquier tecla que no sea numérica. Dejo un escrito a medio hacer, como el amor y nuestra historia. Me paro y me miro al espejo.
Sólo tú sentirías ganas de besarme con la cara pálida y el color de ojos grisáceo reposando en las medias lunas de las ojeras.
Sólo tú encontrarías hermoso mi cabello golpeado por la brisa marina y el sudor que provoca este clima bipolar.
Sólo tú llamas platónica a esta mujer que no sabe decantar dulzura si no es con retórica ajustada a sus códigos de intentos amatorios.