Deteste esos lanzamientos, no los atajo.
Se caen, se desasen.
Me tienen arto ya, esas confrontaciones.
Que ocultas huelen a mal.

El destino es un desatino.
No naufrago, muero antes de pedir clemencia.
A las mujeres ya no las miro, a la vida, ya no la quiero.
Al sueño me despierto.

Soy un atado decrepito, la muerte hoy me pide que aguante.
La dicha, el júbilo, ya no los quiero.
Estoy coludido con la prisa

La virtud no se ve en miradas.
Es triste, es solitario.
Pero avanza.