Confesiones.



Viajé desde tierras estrechas por la falta

de cultura, de tierras húmedas por

la abundancia de incoloras refriegas.


Mi madre santa me despidió,

con reprimendas de clase turista

y de una bofetada me dejó sentado en el avión.

Dijo cosas oscuras de los extranjeros, soberbias y horripilantes.

Me citó a Mallarmé y su famosa brisa marina.

...Pero me advirtió que yo no había leído todo.

Viajé desde esa tierra,

Y mi viaje no fue novedoso.

Miré 24 horas por la ventana que no alcanzaba las proporciones

De mi baño.

Y el cielo y los cirros descansaban ¡qué sé yo!

Me dio dolor de estómago y terminé hablando de proletarias

Tripas con un francés.

Vagué seis meses por las calles parisinas,

Y después de no comer durante tres meses,

Y de mirar impertérrito con el pasar de los días.

La torre Eiffel. Llamé a casa. Y dije. “No llueve aquí en París”