“...no estabas escrita en la palma de mi mano, ni en el asiento de mi café, ni siquiera en las aguas de mi muerte de los lebrillos...”

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ (“El Otoño del Patriarca”)

Inútilmente trato de escribirte
no he conseguido encerrarte en un poema
no cabes ya en una frase, una línea
y la extensión de un cuento te queda
aún demasiado grande
demasiado extensa
demasiado el olor a ti misma
demasiada tu ternura
te sobran la paciencia y la luz
la misma que desde tus ojos me llama
el fiel retrato de tu poesía inexistente aún;
de modo que no tengo tu medida justa
tan sólo la lisa longitud de tu cabello
y la de tu recuerdo en demasía
pues lo que me falta es olvido,
olvido y valor para afrontarme
y colocar en vanguardia la guitarra
en retaguardia mis excusas
y en reserva la memoria de estos años
para por si acaso
cuando se acabe esta guerra
y hayamos completado esta derrota inevitable
tú hayas agotado tu paciencia
y la risa dulce y luminosa de tus ojos
por supuesto
para entonces
quizás sea demasiado tarde
para enamorarme.



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Esta ya es poesía vieja, quiero decir, de hace algún tiempo. La he subido simplemente porque justamente hace unos meses, supongo, me fue dolorosamente exacta