Oteaba a través de la ventana, sin ansiedad; pero recorría la línea que formaba el mar en el horizonte de forma puntual y concienzuda.
El tiempo se movía con cierta calma en Itaca, sin más novedad que el diario recomienzo de su tarea.
Era relajante, tejiendo se pasaban los días de forma más leve, las heridas del tiempo y la soledad se hacían más llevaderas.
Un punto del derecho, otro del revés, seis del derecho, uno del revés…
De vez en cuando, y con un movimiento inercial a fuerza de repetido, comprueba con la mano que el arma sigue allí, en la cesta, escondida entre los ovillos dorados.
Algún día volverá, lo presiente. Y ella, lo estará esperando…