El viento mueve su agua
en la atmósfera de calor.
La tarde ruge en silencio:
Claro, seco y dormido.

La tarde me llora confusión
y me pierde entre las cosas,
para salir en un raudo soplido
hacia imaginadas rosas.

Tarde... te recibo en mi beso.
De calor llorosa.
Suave... embeleso.

Y un manto de agua el viento,
y en una nada de todo
la tarde llora su tibio aliento.
10.12.76