Si durmiera el cuerpo mío
en tu cuerpo de papel,
donde no hay tinta oscura,
y mis ojos encontraran
el verso en tu forma desnuda,
el poema de tu cuerpo
sería mi canción de cuna.

En la mañana brilla el sol
y a veces quema mis manos.
La mañana no me ha mostrado
su desnuda figura,
y queda mi voz temblando
entre el placer y la locura.

Si el sol que tengo en los ojos
viera sin hojas a la mañana,
por el pecado de verte pura
pecaría mi Sol y tu Luna,
sintiendo que el placer nos baña.

Y tiemblan mis manos errantes
por tu mundo de papel
buscando el verso amante
de tu calor a enloquecer.

Y están las hojas oscuras
que me niegan el pecado
de ver tu carne pura.

En las llamas de mis ojos
se consume tu figura.
Quiero alcanzar el pecado.
18.10.77