Estaba justo allí en aquel lugar...
aquel boceto de trazos que provocan los suspiros,
pero no cualquier suspiro, no... no podría,
no de aliento enternecido sino de manos elocuentes.

Estaba allí paciente esperando ser contemplado,
como aquella fina prenda que gusta de su portador,
pues sólo las manos entenderían su parecer
y solo los roces sabrian que sentir.

Engullido entre las almohadas de un sueño imperfecto,
la desnudez amable que en esa esquina habita
humedece aquellas lineas... aquellas esporádicas.
Y así, escapando de las páginas evita su historia
mientras con su aroma evita a los demás.

He allí el regalo prometido, el diálogo aparente,
el recuerdo embriagado... la sonrisa mal borrada,
porque entre sus manchas se esconde la verdad
sobre una ilusión pura, que no ha sido sentida.

Estaba ladeado allí en aquel lugar...
aquel boceto de trazos que suplican compasión,
pero no cualquier compasión, no... no podría,
no de almas arrepentidas sino de manos jugetonas.