De quien es la batalla usura de tanto golpear y galopar sobre mi lomo.
De la burguesía, quien es ella, que tanto venenosea en mis lenguas.

Quien más que la culpable de todo, el elitismo, de las familias, el círculo vicioso del ego.
Donde caen por si mismas todas las intensiones personalistas y de supervivencia.

Que mas que la prístina vida, la malograda presencia del futuro en el presente.
Donde residiría la tan esperada armonía que no llegara hasta que los yoes se callen.