Los Poetas se quedan dormidos pensando,
con los ojos abiertos y mirando hacia el Sur.
Se van extinguiendo en pedazos
y goteando su fantasía enorme.
Los hombres se sienten Poetas y sueñan,
se hacen viejos en gotas de alma
y derraman su pausada inmensidad.

El Sur abre su horizonte
y pliega con lluvia los ojos abiertos
de los hombres que se desarman.
Los rostros pujan por las verdades
Y, sin embargo, mienten y se atacan.
Los Poetas piensan
y seguirán pensando siempre.

El Mar de un costado
esgrime su grito de rabia
y casi no le escuchan,
pero seguirá gritando hasta imponerse.
Le escucharán entonces con humildad,
pero el Mar no nos perdonará entonces.

Desde el otro costado las Montañas
observan con ojos de águila,
y mudas graban todos los hechos,
se hacen viejas en su permanencia
con cerebro sabio y juzgan calladas.
Derramarán algún día su sentencia de rocas
y no podrá haber arrepentidos.

Atrás el Norte con la boca seca
prepara su castigo de sal.
No tendrá compasión para las heridas,
y quizás sin culpa escupirán solo arena,
con la garganta hinchada y roja
estarán muriendo, despedazándose los hombres.

La ardiente brisa que hace falta en el Sur
está sobrando en el norte.
Ahí falta con demasía la lluvia.
La nieve de los Andes algún día en el año
llega al Mar convertida en agua.
Los Hombres y los Poetas
Están entre los Cuatro Puntos Cardinales.
(Roguemos por ellos).
26.03.80