Primera vez en meses que tomo un lápiz.

[Hace una semana hablando con una muy respetada escritora y amiga mía, prometí definir estas diez palabras, plazo de una semana.. Aquí están]

Nada
Es lo que siento cuando no venías por el tren de la mañana, el fatídico olor del telón cerrarse frente a mis ojos, de las vidas que deseabas después de no vivir, el rayo de sol que no parece iluminar, eso es para mí la ausencia del todo, la nada... Y lo que queda de tu falda!

Fusil:
Es el pincel del más fuerte, el remedio más certero de la incómoda paz, el amor a la victoria, a las faldas del honor, es la vida en un casquillo, la pólvora omnisciente, cuando amar sin control es estar amenazado y cuando ya no queda más que combatir el tiempo eterno, el fusil, es por tanto y resumiendo, necesario..

Dios:
Es el thriller más largo de la historia

Manhattan:
5.42 am: Un espresso en la quinta, rumbo a Fulton.. En su billetera, negra y poco brillante, descansaba una foto de DiMaggio junto a un santo, el del baseball, juraba un inmigrante italiano, un ladronzuelo de poca monta que encontró suelo fértil a su desvarío en la ciudad de putas, diseñadores, rockefeller y saks.. Y las nieves de un insultante noviembre le recordaban el frío de su colt 45, la que llevaba junto al alma di Trevi, la que le hacía sentir la seguridad falsa que en otros términos, sentían los cristianos, grupo al que siempre quiso pertenecer aunque nunca tuvo la fuerza suficiente. Sería esa la penúltima vez que lo vi.. Un italiano en Manhattan, uno más.

Rojo:
Es el color de tu vestido, es la sangre que te recorre, es la pasión de besarte sin reloj, es las noches que nos falta, el prohibido de tu aroma, la vieja tradición, la crucita que cuelga de tu pecho, son tus senos perfectibles, el día noventa y cuatro, tu bufanda fuera de moda, el delirio de ucranianos, la mirada menos sincera, el color de tu vestido, el color de tu vestido, tu vestido que yace al lado de mi cama... Y la sangre que corre por tu cuerpo inerte.

Adolescencia:
Una de las malas costumbres de la humanidad. Re puta.

Detalles:
Como el lunar una pulgada al lado de tu ombligo, como la mancha de mocca en tu falda, como el crescendo de tu desnudez, como tus senos disparejos, como cuando una corbata no combina, como el olor de tu Chanel, como tu gusto por Sevilla, como la esposa de Franco, detalles son, al fin, historiadores olvidados.

Orgasmo:
Puta! El gol de Maradona. Casablanca. Escalar el monte de tu Venus. El disco de Fito y Joaquín. Cuando al fin entiendes que uno y uno es uno. Black magic woman. Jack in the box. Home run en Fenway Park. Oir hablar a Winston Churchill. Ver nevar desde London Eye. Tener sexo conmigo.

Eternidad:
Es el merecido regalo por aguantar 2000 años de mala función.

Tabaco:
El fiel Watson del desvarío, que se quema en emociones rojas, wides o mentoladas, con besos de nicotina en ceniceros del que mira, ríe y llora al compás de la mala música que algunos llamaron vida, y cuando el pseudo beat de mis trescientas veinticuatro emociones debiliten mis piernas de tanto bailar su waltz, sin explicarme qué pasó, pediré permiso y volveré a salir a fumar...
Caballero, me podría dar fuego?

Me emocioné de más. Eso fue..