Somos así tan aweonaos? Siempre mintiéndonos como weones, siempre egoístas dándole con la misma wea de que uno no necesita nada ni nadie, dándole con la libertad inútil, dolora… yo siempre digo dolora, porque me gusta la palabra no más po. Dolora es como un estado iracundo, es impotencia, es querer escupir borbotones de verdades que nadie va a escuchar. Dolora es hacer como que todo anda la raja y quere empuñar todas las armas del mundo, es callarse la boca de miedo. Dolora es la pendeja que no crece en mi, la que sueña weas lindas, la que cree weas lindas, la que siempre quiere decirte weas lindas, la que regala a ojos cerrados el alma… dolora porque tropieza y la weona porfiá dale con seguir pendeja… así me la paso… dolora…
Porque soy mi hija y mi madre,y me azoto en el espejo cada vez que puedo.

Dolora del cuerpo desechable y reciclable
Dolora de intentos fallidos
De miradas rendidas
De caritas tristes.
Dolora de descaros,
De inmundicia
De injusticias y despojos.

Dolora de pacos,
De micreros,
De nazis y de viejas culiás.
Dolora de homofobia, de xenofobia de misoginia y de claustrofobia,
Sí… esa wea porque me ahogo.
Dolora de ahogarme en la micro porque quiero cantar bien fuerte todas las canciones que escucho.
Dolora de televisión, de culos y tetas,
de homosexuales aceitados agarrándose la corneta como para calentarme al otro lado de la cámara...

Ahhh, estoy tan dolora de todo… de la tradición, la obligación y la obediencia,
la labor, la excelencia y la estabilidad.
Dolora de mi boca besadora, de mi lengua hiriente,
dolora de tus gemidos noctámbulos, y del ritmo de tu cuerpo canela.
Dolora de caminar tres cuadras oscuras a mi casa pensando versos que no escribo.
Dolora de rendir aunque no me importe,
de querer comprar lo que no puedo,
dolora de mi madre llorando, de mi hermana excluida, de mujeres esclavas.

Dolora del llanto de mi almohada que nunca se calla las costuras.
Dolora de guitarras tristes, de perfumes baratos, de luces de neón.
Dolora de no atreverme a todo, de tener miedo, de no ser careraja,
de liberarme de todo, despojarme de memorias sociales, del peso de mi cultura,
de cadenas de frustración.

Dolora de quedarme dormida en las mañanas, de llegar tarde, de no hacer esfuerzos.
Dolora de escuchar reggeaton en las micros,
de la academia de mis lecturas,
de comprarme chocolates de 10,
y comérmelos mientras pienso… dime algo lindo…
Pero nunca !!!... y sigo dolora.

Dolora de soñar weas que no pasan,
de creerme muy tonta o muy inteligente,
de no tener espacios, de no tener abrazos.
Dolora de marxismo leninismo,
de maoísmo, de trotzkysmo y de comeflores con auto.
Dolora del sexo freudiano, de nihilismo barato y de Foucault gimiendo contra la pared… six fox… después hablemos sobre la locura.

Dolora de mis amigos muertos, de dispararse al cerebro, de picadas de 30 metros,
de no decir adiós.
Dolora de cansarme y no cambiar nada en años,
de que mis gatos no hablen,
de comprar condones y negarme a usarlos.

Dolora del cáncer de mis tías, del sida africano
y de guardar los peluches de amores pasados.
Dolora porque no crecí ni en los 60, ni en los 70 ni en los 80,
dolora porque odio a los milikos y quiero tener metraka.
Dolora porque me gusta tu barba de vagabundo ilustrado,
y aunque seaí weón igual me cago de la risa.

Dolora porque ella nunca va a ser mi novia... y yo tampoco le sería fiel.
Dolora porque se me quiebran las uñas y me salen granos,
de sacarme los pelos, de tener celulitis.
Dolora de no hablar francés y decirte Voulez-vous coucher avec moi (ce soir)?
Dolora de no hacer películas, dolora de no verlas contigo.

Dolora de jotes deprimidos y psicópatas,
de profesores fachos, de dirigentes amarillos,
de tanta canción mamona, de realityes maipulados.
Dolora de malos covers, de festivales arreglados,
de zapatos de plástico, de pegarle a la tele pa que suene,
de censuras al porno, de árbitros saqueros.
Dolora de que el agua solo salga tibia, de que mis gatos coman Don Cucho,
de no tener la boca como Jolie, y que en la calle nadie se parezca a Deep.
Dolora de que The Cure no venga a Chile,
de no haber ido a Anathema,
de moteles mugrientos, de galletas Maribel.

Dolora de empanadas de choclo, de italianos con agua,
de fruna cola, de sopaipas con mostaza.
Dolora porque Santa Helena no gana medallas,
porque Báltica nunca es la cerveza oficial,
porque se me pierden los encendedores,
porque me gusta tu olor a copete.

Dolora de hacerme la pulenta,
de levantarme de tu lado como si nada,
de follarte y no amarte como quiero, de mentirme, de prohibirme tanto.
Dolora porque tengo la guata blanda,
porque tengo caries y odio a los dentistas,
porque no me brilla el pelo, porque remiendo mis sostenes.

Dolora de validar tarjetas, de ir a Dicom,
de pedir que me lleven en la micro, de vender mi ropa en la feria.
Dolora de los poderozos, de las noticias falsas,
de subcontrataciones, de maltratos y de expoliaciones.
Dolora de veganos anoréxicos,
de Ronald Mc Donald punteándose a los niños,
de que el oso Willy ya no dé la mano.
Dolora porque Candy se queda sola,
porque Andrómeda era hueco... porque Lady Oscar se murió.

Dolora porque a veces me creo linda y a nadie le importa,
dolora porque leo lento,
porque escribo como el pico,
porque nadie me lee,
y porque nunca sacaré un libro.
Porque no conozco otros países,
porque soy hormiga obrera,
porque me gustan los feos.

Dolora de faltas de pico que le pegan a sus hijos,
de que no pueda mear parada,
de no escuchar el mar.
Dolora de que mi puerto quede lejos,
de que Corral esté al sur del mundo,
de no haber follado en un ascensor.

Dolora de prefiguraciones,
de narrativas, de experiencias discontinuas,
Del poder como cosa,
de epistemes mutables,
de subalternos olvidados.

Dolora porque no soy ambidiestra,
porque las camas suenan,
porque el sexo es la manzana y a mi me gusta la chirimoya... con vino.

Dolora porque quiero que me quieran dolora,
porque me quedan cosas en el tintero... porque solo escribiendo aprendí a chillar.
Dolora porque odio más dolora,
porque de mi rabia nace acción,
Porque por mi actuar me sé viva,... y sólo viviendo se aplacó el dolor.