Adormilados barriletes de luz, garabateando figuras sobre la escarcha aterciopelada del amanecer. Sangre sobre los tulipanes de acrílico, reflejados en espejos de papel crepé. Sombras de agua, como una bendición para los tréboles de hielo y sal que se desperezan entre juncos de dolor.
Los arco iris nacen y se deshacen en telarañas de cristal marroquí. Un ángel con el corazón arrancado y sus alas recortadas, yace bajo un árbol. La mueca del diablo está en algún lado, mejor dicho, en todos.