Se había perdido en el paisaje. En una nebulosa del paisaje. Su cuerpo diminuto, ante el inacabable lago que le nacía en los pies, permaneció asombrado.
La cenagosa laguna de agua verde, espesa, reluciente y al mismo tiempo oscura, con ondulaciones magnéticas, arrastrando la superficie como una barrera de frente pegajoso, continuado y muy persistente. Un oleaje capaz de tragárselo todo.
La superficie es verde con un fondo casi negro. Cuando se agita desde el fondo se agita toda ella, como una gigantesca burbuja gomosa, desde el primer impulso.
El flujo, luego de difundirse atornasolado, termina en un verde amarillento. Sobre este amarillo humoso, no se aguantan los pájaros ni las libélulas, como tampoco las moscas ni los mosquitos, y todavía menos las mariposas.
El enano inconsciente, clava una larga caña dentro de la amarilla superficie, como un intento de experimentación. Luego de intentar sacarla, permanece derecha, rodeada de un verde pegajoso, para poco más tarde, hundirse en un crac- crac seco, duro, hasta desaparecer.
El enano nada más oye el silencio, un silencio sonoro, alucinante, casi verde. Le envuelve hasta hacerle comprender que se encuentra solo. Pero piensa que no debe de ser verdad.
Retorna a su casa. El verde de las cortinas del salón, le recuerda el otro verde. Aquel verde amarillento. Con ese inesperado recuerdo decide volver al lago verde, sumergido en la penumbra del verano, el verano de fuera, aquel que recuerda la hierba verde de su jardín, detrás de las ventanas, y retorna al lago, a aquel extraño lugar en donde se había convertido en un pequeño punto.
Clava una larga caña de nuevo. Se embadurna detrás de ella, ante la boca bivalva y viscosa de un sapo gigante, grosero, especializado en trocear enanos.
El enano ve su cara reflejada en los globos de los ojos sobresalientes. El había creído que, aquellos ojos esféricos eran verdes, como su obsesión, pero demasiado tarde, descubrió que eran irisados en un tono ocre. El bípedo se volvió verde, de miedo. La boca de gigantesco sapo verde, roja .De sangre.
Por la noche, el agua del lago se vuelve como una piel, una corteza estática, que tapará con su mantel verde. El enano no llegará a saberlo, no obstante, haberlo pensado antes.


Robert Bores
P.de A. 22-11-1996
De “Mis cuentos rurales “