Con el tiempo
las orillas del pensamiento se cubren de nieves
y arremeten los años en los vientos

Es la edad un arroyo blanco
colgada del arco iris que arroja un águila
hacia el surco de los ojos que se abren
y se cierran
para repetir el sueño.

El sueño
que es edad, es arroyo
el sueño y la edad que se juntan en las líneas de las manos
para volverse hacia el sol.
-esa es una posición sin renombre
sin retorno:
La historia de las manos justo hacia el sol
contándoselo todo-

Pero soy un poeta-farsante
la lengua de lo que no debiera decirse
y lo que digo:
La edad es un ciclo incierto.
Y tú
aroma a edad de piedra
sin rumores
sin historias.
La edad de los arpegios ocultos del espejo
al fondo del mar en que se bañan mis edades.