No recuerdo exactamente
cuando fue,
aquella caminata entre
un bosque hecho a mano
y otro que luchaba
por perdurar.
El uno ordenado
en hileras,
con un crujir casi matemático;
el otro, con enredaderas
abrazando nudosas
y amaderadas manos,
que se entrelazaban
como viejos amigos.
Tenía once años
cuando decidí aventurarme
en los bosques
de alrededor del hotel
donde me alojaba,
por una quebrada
verde cercana
a Valparaíso;
no era la primera vez
que desaparecía
sin decir nada,
ni iba a ser la última;
Mientras caminaba
a lo lejos se oía
el crepitar de las olas
y arriba unas cuantas gaviotas
perdidas buscando
peces en un mar
de color verde,
pasaron unas cuantas horas,
quizás décadas,
al menos eso me pareció,
sentí miedo,
no por la infinidad de caminos
que encontré,
ni por el lago
perteneciente a una mafia
de gansos,
con malas pulgas,
que intentaron
acribillarme y dejarme
abandonado en ese lugar;
el miedo era
por la historias del bosque,
infinidad de veces
incendiado,
que hablaba en murmullos
y cercano a un
hospital psiquiátrico,
a una cárcel
y a un hogar de menores...