personas dicen
mientras

comen..
El arco iris tiene miles de colores,
¿pregunto yo como lo ven?
tengo la manía de tocar las cosa cuando las escuchos,

lo que muere vive en la sombra de lo imaginario, después se hace luz reaventando,

de arco de millones de iris ojos que ven

¿Vive el agua en el mar
y en
su habitación celeste,
mora la laguna pequeña?,


dentro del sueño vivo yo también con mi hermano lejano, que no lo conozco,
que hace ruido para existir que come mas que los otros animales,

en las retinas de la vida,
¿quien fue el cretino que invento el reloj de pulsera?

alguien llega con una imagen
una sombra en el tiempo,
un recuerdo en la vieja chaqueta vale mas que una entrada al cine
que es su propia melancolía una foto de Loredana,

¿porque del espejo es la cara necesaria para verse amado?, el ""hombre para vivir el crepúsculo necesita a Dios"" con un intermediario monacal vestido de negro

de la nada

el arte

es generosa

no te negara

el vacío por millones de veces..

se desploma el alba

queda una noche
una rosa cae en un espacio

de una casa sin nombres.

En la suma todos apaluden,

de la palabras desconfio con otras palabras,

en un confinado tiempo
como la turbia marea en un barco sin rumbos,
allí vivo yo con un falso nombre
unas razas humanas
con medias
con pantalones verdes,


contemplan los árboles y les ponen nombres,
también a los colores,
el tiempo a hecho verter las lenguas,
la herramienta la palabra,

el arte de la vida es primogénita,

quien vive allí dentro y contempla

la brasa que sera humo pasara sobre la chimenea,

y el el flujo aire se ara canción sin nombres,


en la infinita vertiente

es sabio esperar,

el arte es tan solo tiempo,

no existen nombres en el arte,
no hay
negro sobre otro color,

¿el azul es un color imaginario porque vuela?

el imaginario
se dio su propio fuga con un falso nombre sin asustar las amapolas
que copulaban en las tardes,


una anciana
carismática pasa sobre una muralla donde no vive,
ni si quiera el maestro carpintero,
que amo

con su mártir deseo de ser príncipe

donde existió un tal rosa,
que cayo sorpresiva mente
al vacío,
muriendo lentamente en el suelo de barro,

la vida no existe la soñamos,
es la fatal conclusión de que nada es real,
conjeturamos que la muerte es un fin.
¿Como la muerte es un fin?,
¿como comenzó la vida sin yo saber
sin haber enterado de nada?

¿como muere algo que no se conoce?

el niño juega debajo del árbol ,

pasea una hoja dormida_
en sus pequeñas manos,
las flores resisten a su aprieto fabuloso porque es un niño y las flores tiene almas!!

a su gemido

comparto estos versos

levanto la pluma,

y pongo mis codos en el rectangular espacio de una mesa lisa

de nogal
¿existes?
¿y existe el silencio donde nada se a perdido?

""el confín"" de las palabras la ponemos nosotros y seguimos escrutando
la memoria sin motivos?
escribiendo bajo la pesada lampara verde,

apago
el interruptor suena

¿desde la nada?
el bello crepúsculo me dice
calla por hoy
no asustes el imprescindible deseo de estar viviendo..

Juan_Poeta