Lacero mi propia intriga madura
Clareo los caminos donde seguir
Mudara la luna luz que no sugerí.

Pasante de los terrenos
Patanes que nos empujan al dolor
Los hombres ya pastean en tu lugar.

Mueren los aires en tu mística pared
Los cantores traen el sonido del amor
Con cartones desgastados les recibes.

Sin aquel ancestro desconocido
Por todos contraes tu impulso
Y vuelas a los pesares que pulimos.