Un levisimo instante,
un peculiar birllo en el aire
delató su presencia invisible,
su existencia improbable.

Cual hoja muerta, cual blanco papel
manchado de sangre y tinta,
de sabia savia incolora,
cayó como cemento
al pozo del olvido.

No dejó tras de sí perfume alguno,
ni huellas, ni sutil recuerdo,
como si nuca hubiera sido
sobre este mundo.

¿Que es un instante
comparado con el universo?
Caemos, manchados de sangre,
de denso alquitrán,
al pozo de la muerte negra.

Y un poema inexistente marcó
nuevas cicatrices en mi interior,
unico testigo del nacimiento y el crimen,
hijo y heredero de mis propias palabras.