Solitaria y cancina, agobiada, expuesta, tras el blanco cabello tus sienes piden más junto a la piel de los que te rodean. Te molestas, callas o cuentas esas historias en que alguna vez fuiste partícipe con los ojos perdidos en el injusto tiempo. El resto sólo escucha la ilusión de un llanto vuelto letras como un enorme mar de aves y círculos que se declina en mí. Mientras, las tardes caen aferradas a tus pupilas quietas, al lento resoplar del aire, a una llovizna diminuta que flota entre las almas, dando paso al infortunio de unas manos frías o de un mareo involuntario. Me interno un poco más, para fingir no ver y proseguir el diálogo, la niebla apodera tu mirar que se pierde tenue con el llano, entonces retomas tus anécdotas, ríes, piensas, te asomas al mundo de mis días como un ángel presto a reciclar espacio y tiempo. Y las coordenadas de la hora prefijada danzan en mis pensamientos una y otra vez, mientras ahuyento todo brote de mi ser. Estallo de pena, enmudezco, sonrío, me asusto, adentro mis deseos en el infinito manto que nos cubre día a día, y nada alcanza, los años, el recuerdo, las fechas o los sueños, sólo esa crueldad que avanza dentro de nosotros mismos como un ente silencioso para desembocar en algo parecido a ti, a ese misterioso enigma que gira con el mundo.

Ana Cecilia.