Tus huellas fueron cubiertas por el polvo en la habitación,
las paredes pierden el calor de tus juegos,
el techo es cada vez más frío en el crudo invierno de mi tiempo,
y aquel viejo sillón ya no es torturado
con los movimientos acompasados de dos amantes en celo.

Las calles aledañas extrañan tus sombras,
las curvas de tu cuerpo impresas en mis manos,
y el cielo gris que colma mi despertar
no trae el aliento fresco del primer suspiro tuyo,
cada mañana, complemento de una noche agotadora.

Dónde quedó tu recuerdo,
quizá en el cuadro que vigila aquellos momentos
que se resisten en emprender la retirada,
o quizá en aquellas estatuas de cerámica
mudos testigos de los primeros besos y jadeos,
o quizá en aquella foto tuya
que sigo quemando hasta que el fuego
me termine consumiendo.