Los aullidos
siempre famélicos
de los lobos
tienen sed esta noche.
Quieren sentir que la vida
escurre entre sus fauces.

Los relojes del infierno
sangran en las manos del maligno.

A través de alguna ventana,
la paz del hogar será quebrantada.
El profanador merodea.
Debe saciar la sed de los lobos
y complacer a su verdadero dios.

Las luces del abismo
arden en las cuencas de sus ojos
y sus manos empuñan la daga maldita,
la que lleva en el mango
la piel de los nonatos.

La noche abrirá alas de encanto
cuando los rostros se desencajen
y las súplicas se conviertan en lamento,
cuando sus manos se tiñan
con los borbotones carmesí
de los pequeños mártires…

Es tiempo de llevar el botín sagrado
hasta las puertas salitrosas del abismo,
hasta las mismas puertas
cubiertas por un piélago de sangre y fuego.
Donde templarios de sombra
lo guiarán con cuelmos de hueso
hasta las plantas del maligno.