Aunque pertenecía a una familia numerosa religiosa y creyente, cuando primos y hermanos profesaron, no fue capaz de hacerse religiosa. Cuando se hizo mayor siguió viviendo con el complejo de la niña que fue siempre, una niña muy querida pero sin carantoñas ni besos paternales, envuelta en un concepto de austeridad siempre presente, que le hizo sentirse olvidada en un ambiente tan real como intranscendente. Había deseado sentirse más querida a pesar de que sus familiares, según ella, seguían manifestando un aprecio de manifiesta lejanía. Siempre fue la segunda, a veces la tercera, la sufridora innata, la poseedora de un valor supuestamente secundario. Lo había aprobado todo, cumplió con todos sin pedir nada nunca, y a pesar de su entrega no le sirvió de gran cosa. Desde su pubertad vivió inmersa en la esperanza de su amplio concepto del deseo de ser amada. Y todavía más, en la esperanza de ser algún día comprendida. Hay vidas ejemplares que se diluyen en limpios deseos colmados de afanes inconcretos, que no llegan a ser realidades. En su opinión pasaba su juventud quemando el tiempo en su entrega total al uso y concreción del interés de los demás, de las decisiones de los otros, los cuales aún contando con ella, colmados de verdades absolutas, nunca reconocieron ni su entrega y mucho menos su valía. En su lacerante soledad, soy la secundaria, se repetía siempre. Siguió pasando el tiempo, inexorable y lento, como una razón sin causa determinada, sin razón de destino Los años transcurridos ya sumaban cuarenta. sin haber conseguido colmar su inocente afán de sentirse querida. Su cuerpo se había adornado de grasa inútil, para negarle la sutil agilidad del movimiento airoso, el cual retaba a la altura de su imagen al concentrarse en un vaivén más sinuoso. Naturaleza injusta decía ante el espejo muchas veces. Más tarde, cuando se habían cumplido diez años de mayordoma entregada al servicio de su tío conoció a un profesor de literatura, otro ser solitario sin esperanza clara de futuro. Su tío, cariñoso y lejano a la vez, ya le había advertido que “ hay amores que matan “ Ella, la doncella inocente, como los deseosos inocentes de sed incontenible de bebida de otras gentes, que no entienden que cosa han de beber para saciar su sed irreprimible, aquella que les llevará sin pausa a la derrota, no quería beber aunque quería. Seguía enamorada cuando un atardecer, ausentes como siempre de besos y caricias, se dijeron adiós, hasta mañana. Un mañana impreciso, inesperado, un mañana inexistente sin intención ni hora. Hasta mañana. Entre las sombras de un incipiente atardecer, dos almas, se perdieron. Pero él volvió inesperadamente, para decirle algo que nunca llegó a justificar su inesperada presencia. Se le acercó corriendo, como persiguen las liebres al conejo, por detrás, insistiendo como se insiste en la acción depredadora, en la urgente necesidad de triunfo pasajero sin acuerdo, una ocasión aleatoria entendida como imposible de repetir. La fría realidad de la ocasión resulta siempre trágica. Era tal la oscuridad que no pudo encontrarla. El solo deseaba decirle que no podría acudir a la acordada cita de mañana, pues con motivo de una conferencia en el Instituto de Enseñanza Media su lugar de trabajo, se le hacía imposible cumplir el compromiso, y que en cualquier caso, el encuentro debería ser más tarde de la hora acordada. De repente, una ventosidad huracanada huida de delante, rebotaba en otros aires de silencio. No volvió a verla. Cuando ella se enteró, se sintió segura de decidir entre otras cuestiones de tipo sentimental, si la educación recibida obedecía a cuestiones morales o religiosas. Se dijo que sí. que seguiría compuesta y sin novio. Qué remedio.

Roberto Bores Luis
22-09-2005