Curtido hombre de soles
Soportados sobre su cabeza,
Raídos pantalones grises,
Camisa que algún día fue blanca,
Rojo pulóver para abrigar el frío,
Canas que apenas cubren
Las sienes que rodean esa calva
Que denuncia el paso de los años,
Y con ellos a cuesta, siempre allá arriba,
Sobre techos siempre ajenos,
Cubriendo, con sus manos duras,
Las aberturas que en ajenos techos,
Dejan pasar vientos fríos,
Como los que su alma recorren.
Chapa, cinc, fibrocemento, loza,
Para él siempre es lo mismo,
Simple techista ciudadano,
Ajeno a todas las intimidades.
Hombre de “afuera”,
De cuando “lo necesito”,
De nunca sentarse en nuestra mesa.
Simple techista, solucionador de cosas,
De las de afuera, de las de allá,
Que en su corazón guarda, a la intemperie,
El deseo de una sonrisa, de una mano
Que le abrigue la esperanza descubierta,
Desnuda, solitaria, esperanzada,
De que algún día alguien, semejándolo,
Le ponga un techo a su errante
Vagabundeo, de curtido hombre
De soledades ajenas… y propias.