Existen días en que la noche se hace eterna
y las noches, esas mismas, son tormenta;
son, a veces, vasos llenos de alcohol y sangre;
son, a veces, botellas llenas de arena y cenizas
que se destrozan en el muelle de ausencias rotas.

Hay días en que el horizonte se vuelve negro,
pero también hay días en que no existe horizonte
porque el sol brilla más que los gritos en la lejanía.

Existen instantes en que la ternura se vuelve artimaña
y otros en que esas artimañas son simplemente nada.
A veces se buscan espacios muertos,
a veces se conservan espacios dormidos,
a veces la amenaza es esperanza de nuevas imágenes
y esa esperanza un nuevo castillo para crecer.

Podríamos ser pequeños segundos muertos
y transformar esas horas en cuentos inertes,
y transformar esas diminutas historias en manantiales transparentes.

La vida crece una y otra vez,
corrompe espacios y los sostiene en las manos húmedas
como un tesoro primitivo y pecaminoso,
como un pequeño regalo olvidado,
y así mil veces,
millones e infinidad absoluta.


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