Porque tienen la forma
que yo
no supe darles
y enlazan las palabras
que no nacen
de mí,
porque alcanzan el vuelo
que no impulsó
mis alas
y me asfixian
y agrietan
para poder
brotar
como tiernos retoños
en pos
de primaveras,
como frágiles niños
que nos
perpetuarán.
Así
es como imagino
que me inundan los versos
y así
es como me hiere
ver
que por mi torpeza
del autor
que me nutre
pierden identidad.