Hoy, uno de esos días
en los que la poesía se vuelve oscura,
en jirones de tormenta,
se arremolina el agua.

Las nubes olvidan el itinerario
invadiendo en su viaje el horizonte.
El día se viste con ropaje de noche
y el motor del viento mueve las moléculas de aire
en súbitos soplos aventados.

La esperanza va cayendo del árbol de los sueños
y sus brazos se pueblan de pájaros agoreros.
La tristeza arrecia, con su lluvia taimada,
anegando ilusiones en su impenitente goteo.
Su azote va fragmentando sueños
que despliega, suspendidos,
en los hilos rotos del tiempo.

El espectro, aciago de la indolencia, acecha
despoblando el alma de quimeras.
Apática, deshabitada y recelosa
por el sendero yermo del fracaso,
desconfiada, triste y sola peregrina el alma