Pertenecen a mi historia
aquellas ilusiones donde un día...
se deboraron libros eternos;
hicieron de ellos mi poesía;
citada en poetas al encuentro.
En verdad esta soledad que hago mía,
fuente de inspiracion y tormento.
Mientras releo aguardo mi pena;
y solitaria se diluye en mi anhelo.
Silencio acompaña aquellas palabras
de pintores de sentimientos.
Ahora nuestra sombría es tocada en paz
como odas de amor instrumentos.

He yacído pétreo en baldosas
con Poe cazando a su cuervo.
Los atomos del aire de Bequer
han inflamado mi cuerpo.
Con las pistolas de Larra
hace tiempo perdí mi duelo.
Es la postrera sombra que un día
hizo llorar a Quevedo.
Neruda tristes versos escribe
y hoy ya no los entiendo.
Verdes los vientos y las ramas
y hoy son azul como el cielo
de este marinero en su tierra,
que sin patria zarpo de su puerto;
sintiendo la brisa en la cara
al tu Dios expulsar de su reino.
En aquel mar nunca perecían
ni mi paz,ni tu luz y ni mis sueños.
Fueron fontana donde corrían
gastados de corazón los recuerdos.