Poesía terapeutica toma 888. Inspirado por el lejano recuerdo del coro de una canción de Estados Alterados, una banda punk de Bariloche Argentina a fines del final de la década de 1980. Nada más me acuerdo del coro aunque lo escuché un montón de veces. Los integrantes de este grupo fueron mis mejores amigos durante esta etapa de mi vida, y yo fui su mascota o algo por el estilo. Hoy me pongo a escribir porque, a claro, ya lo dije sin tanto detalle, o quizás lo esté por decir. El grupo fue foramdo por un bajista que cantaba bien pero de una manera poca polida, o sea que nunca había estudiado música. Le decían el pelado Esteban porque se afeitaba la cabeza completamente. Si alguien le preguntaba que porque lo hacía, decía simplemente que “el pelo se me borra”. Aparte del saxofonista, Luisito, que en paz descansa, el pelado Esteban era el que más se reía, bueno su hermano mayor le ganaba, porque el payasito Niko se reía más que nadie en el mundo. A veces pienso que era por ser el más triste, y el reírse era su manera de llorar. Bueno, hace rato le estaba por contar que el pelado Esteban llegó emocionado un día con un cassette de Sumo que acababa de salir, casi dije CD pero en aquellas épocas… bueno llegó emocionado diciendo que le gustaba aunque había echo todo lo posible de tratar de que no le gustara. Parece que pensaba que no había ningún grupo en todo el país que no “se le borrara”, aunque los Estado Alterados se aproximaban a “tolerable” de vez en cuando. Yo le pregunté que cómo era la música y me dijo que justo iba a ir a escucharlo pero que ya sabía que le iba a gustar. (y sí, o sea que a todos nos gustó). Pero me picó la curiosidad y al hacerle la pregunta de que cómo sabía que le iba a gustar si todavía no lo había escuchado, me respondió que por el título y que si no me parecía el mejor título que había escuchado en toda mi vida. Le dije que honestamente no tenía ni la más mínima idea de lo que significaba “Afterchabón” que más bien me parecía una palabra inventada.

Me explicó todo entusiasmado que claro que sí, pero que no cualquiera sabe que chabón significa “un tipo cualquiera que ha tenido algunas pequeñas victorias en su vida sin dejar que su vida merezca ser el tema de chistes... o sea que no es ni un gil, ni un boludo, ni un tarado, ni un loco, ni un payaso, aunque no se requiere que sea buena onda, por lo menos evita que le pongan apodos como forro, o caradura. O sea que es eso, un chabón, nada más ni nada menos. Normalmente ha sufrido más que nadie para ganarse que lo respeten un poquito de vez en cuando.”

“Pero todavía no me contestaste la pregunta... qué significa...”

“Afterchabón. Querés que te lo explique pero vos deberías ser el que me lo explique a mí.”

“Pero de qué hablás loco si vos decís saber lo que significa y yo no tengo ni la menor idea.”

“Pero hablás inglés ¿no?.”

“Claro boludo pero no es una palabara...”

“Sí boludo pero, ya vez, te falta para llegar a chabón. Sigues siendo un boludo, aunque no quiero implicar que no haya chabones boludos, pero que seguramente lo haya, y capaz de que hasta sean la mayoría. Te trato de boludo por no darte cuenta que ‘after’ significa...”

“’Después’ claro men... es bastante obvio, pero la palabra pierde el significado al ser combinada con una palabra de la jerga regional de una subcultura que se identifica por medio de terminos como este y por otros elementos culturales o humanistas que pudieran tener en común, como la música, la vestimenta, las creencias políticas, religiosas, o filosóficas por ejemplo.”

“¿Cuántos años tenés vos?”

“Acabo de cumplir los trece. ¿Pero eso que tiene que ver?”

“No, nada más me preguntaba si alguna vez fuiste un pibe normal.”

“¿Yo? Nunca.”

“Lógico. Por lo mismo ya vas en buen camino para llegar a ser chabón. Es algo que hay que vivirlo para entenderlo, pero si llegás a ser chabón, con un poco de suerte, bastante aburrimiento, y si continuás rechazando el conformismo, quizás logres lo que pocos han podido. Quizás alcances la siguiente etapa.”

“Afterchabón...”

“Exacto”

“Pero se les podría haber ocurrido un mejor nombre, algo en un solo idioma por ejemplo.”

“NO, Luca Prodán era bilingue como vos. Pensandolo bien, quizás yo solamente pueda llegar a ser un ‘después de chabón’ que suena mucho peor, ¿no es cierto? Pero vos sí podrías realizarlo. Pero pensándolo bien, ya no creo en nada de lo que acabo de hablar. Y el fucking Sumo, y vos, y todos los demás boludos que viven su pobre fantasía en este mundo de mierda, se borran totalmente. Tomá el casette boludo, y fijate a ver si son buenos. Si no lo querés lo voy a tirar ya que al fin y al cabo sigue siendo basura nacional, aunque le pusieron un título que suena extranjero, pensásndolo bien, seguramente lo hicieron para tratar de engañar a personas como yo que saben que fueron chabones, y ahora no tienen ni la más mínima idea de lo que son y menos de lo que quieren ser.”

“Bueno, mató, qué sé yo... gracias por el casette pelado, te lo devuelvo después de escucharlo.”

“No loco, no, si no lo tiro ahorita... cuando ya no lo querés más, tiralo, por dios que es una basura como todo lo que hay en este país. Yo me voy a Alemania cuando pueda.”

Creo que lo más irónico de todo este tema... es que después de unos días se calmo, y le toqué parte del casette... o no sé si habrá sido otro álbum, porque me gustó tanto que compré más, pero la letra decía, “Yo soy Carlos Fraiver. En Martinez vivo. Me gusta el rugby y el roc n rol. Voy a ir a Alemania. Ahí es mejor. Aunque hace frío y la bomba cayó...”