Voy tildándome la historia con rostros
como un camino donde clavo cruces,
pero qué lado del espejo soy verdad,
qué historia he muerto o vivo en los dos
infinitos que separa una tumba.
¿De qué lado del tiempo soy verdad?
Y tu olor en francés, y tus telas francesas
y tu mentira en francés, y tu pobreza sin patria.
En un púlpito de tu sangre me existe un espejo vacío.
¿Qué palabras vive un silencio como una sombra que no se ha cerrado nunca? Allí respira mi fuego, gato derretido de agua roja. Buscándote la veta en el cerrojo savial que te vive. Todas las cosas son clausura de un nunca que se cierra la primera vez. De tu garganta me asume la eternidad de un caracol. Sonar en tus catacumbas como la última palabra hace la sombra eterna del silencio. Hasta que te hinches como un templo de oro en canto con mi grito de sol.
Voy viviéndote el pie, pájaro de pan y caña,
como la hiedra en la raíz hasta el hornero.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT